vor 95 Jahren wurde mein Vater geboren. Ich war so vierzehn, als er mich einmal dabei erwischt hat, wie ich an meinem Schreibtisch saß und statt Schularbeiten zu machen in einem Roman las. Ich erwartete eine Predigt. Aber er wollte nur wissen, was ich da las. Hemingway, Wem die Stunde schlägt. Es gab eigentlich keine Literatur bei uns daheim, aber man war, wie so viele damals, in einem Buchclub, und so war Hemingway reingekommen. Er sagte, er hätte es auch gelesen und fände es gut. Ich war verblüfft, weil er nie irgendwas las außer die Zeitung oder mal in einem Buch über Kleintierzucht oder Fischen oder sowas. Wenn ich an seinem Grab stehe, kann ich meinen Namen auf dem Stein lesen. Keine schlechte Vorbereitung.